Letra:

Me sabe como espeso este clima grotesco,
todo es una mierda si lo tocas todo con el guante puesto.
Afuera llueve pero de un modo siniestro.
Asco de clima fantástico vuestro.
Camino así de mal por la avenida gris.
Escena sideral para salir de aquí,
para dormir en el centro del universo
y no volver jamás igual de enfermo de lo que me fui.
Tengo en la boca un paisaje de Mad Max.
Organismo: mapa de Pac-Man, salvadme.
Dadme creencia en el karma.
Habladme del alba, ponedme en calma, olvidadme ya.
Hombre, que se me está cayendo el nombre.
Que solo avanzo parpadeante
calambre tras calambre.
Parezco inalcanzable como el horizonte
pero me han visto feliz en mitad del monte.
Y son los hijos de la tecno-depresión.
Hombres y mujeres en tensión, ataque al corazón.
Pseudorevolución, bomba en el holograma.
Error en el sistema, meditación y luchas en pijama.
Poliamor.com. Dogma de la sinrazón,
arte de nada.
Óxido que nace en la cuna divina
y va haciéndose fuerte a medida
que va creciendo vuestro amor por Dios.

No hay tiempo, pero no hay prisa.

Camina un minuto por mi mesa,
camina un minuto y es el único.
Camina como yo camino, despacito
por el caminito del mosquito que camina por mi mesa.
Así de bueno y de bonito,
como la eternidad en el eco de un grito.
En la madrugada resucito
si me toca con un dedo el infinito
y me hace dueño de su empresa.
Somnoliento, enfilo el horizonte
como se lanzan cuchillos para matar el tiempo.
Más duro y mucho más dentro,
mucho más allá del centro del mundo.
Camina un minuto y va tejiendo una chaqueta
para darle abrigo a los relojes de planeta.
Tiene frio toda la ropa de mi maleta,
hoy solo le pido a mi mente que se esté quieta.
Camina por mi mesa un minuto,
chico, diminuto, sigiloso, bruto.
Desde su callar es absoluto
como los cristales impolutos.
La cama está llena de sudor y semen,
llena de ella y llena de sombra,
llena de gente que no reconozco,
gente que lloró sobre mi alfombra,
en el agobio de la no forma.
En la mudez de lo que no estorba,
allí en esa mezcla de cegueras sordas,
en esa tristeza de las cosas,
en esa largura tan corta.
Yo quiero que salga el Sol,
quiero que salga o que se vaya pronto su clon.
Buscar en un bolsillo algún antídoto,
quiero dormir y no pensar el terror
porque el terror es un estúpido.

No hay tiempo, pero no hay prisa.

Draman.


©COLECTIVO SHUMARELI, 2021